Frío II

Cuando el día se caía, pero todavía 

no del todo, se encendió en la calle 

la primera farola.
Se encendió por sí sola.
Como programada para oír los pasos 

de la noche aún 

desde la lejanía.

Yo nunca me había 

parado a pensar en que esas cosas 

me sucederían
a mí.

Pronto la noche, con sus sonoros tacones 

con cuyas reverberaciones yo 

siempre me divertí,
nos cubrió con su opaquísima capa 

de terciopelo.
Fueron entonces las farolas 

lejanas todo
lo que yo vi.

Lámparas que se adormecen

en mi visión,
luces alejadas de mi casa 

encantada: acudan 

a mí.

¡¡Acudan a mí!!

Las cuento desde mi ventana, imaginando

que son suficientes para iluminarme a lo largo

de todo mi vivir.
Mis ojos señalan a las que se enfilan 

por la autopista:
esas son las cadenitas 

que de mayor voy a vestir.

"Oh, no, no te hagas mayor" dice una nube 

lo bastante gris
como para que prendan sus faros los coches;
"a mí 

me gustas así".

Me recoge la noche en sus brazos 

cubiertos de tul negro
y me estrecha contra sí, susurrándome
"a mí me encantas así,
que te pueda esconder dentro de mí
porque no eres grande,
ni lo serás nunca, si del sol 

conmigo vas a huír".

Con un filo acariciando mi cuello, me animan a salir
donde las luces eléctricas derritan el hielo 

que se agudiza sobre mí.