¿Qué es una flor para ti?
¿Qué fui yo, qué fui?
Me arrancaste de mi tierra y decidiste por mí
si quería vivir, o morir
en un jarrón escondido del Sol en tu casa. En el rincón al que menos lleguen sus rayones, porque no me decoloren estos pétalos que quisiste solo para ti. Ahogade lentamente sin que apenas me atormente el deshojarme ante ti, sacudide por el viento de tu ir y venir. Qué es una flor para ti.
Por qué me trajiste aquí, ¡tanto me querías para ti, que me arrancaste del campo para dejarme sucumbir en tu más polvoriento estante, en tu más oscura esquina olvidarme y reír! Bajo la luz del verano enamorarme de ti, y luego soltarme para siempre donde tu sombra se ensancha y amiga con todo lo vil. Enseñarme sin cuidado esa parte de ti, porque total, me voy a morir.
Y qué son las flores para quien está exento de necesitar la luz para vivir. Para quien puede saltar sobre la Tierra y por sí mismo subsistir. Qué somos sino adornos para tu hogar, y fragancias para tu piel. Qué somos sino obsequios para tu pretender, sino consortes para tu muerto verse acompañado al partir.
Qué es una flor para pensar siquiera en su deseo de vivir.
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